Revêtus du Seigneur le pré, le troupeau Et l'arbre, et emmêlés à son Ange. Partout ce Printemps possède ! L'or fleurit, et c'est le cantique d'être Sur les faces de ce monde-éclair. Ô bravement suave ! Plus de paix, toujours, Dans l'éventail de l'arbre, plus de fraîcheur Amoureuse dans l'énigme de nos pas; Et de toute part l'accomplissement De l'Annonce ! Rosée de l'Être.